París

Recorridos que siempre resultan iniciáticos. Kilómetros de arquitectura, literatura, pintura, escultura, diseño, historia, el Sena...; arte viejo y joven que la consolidan como ciudad de pasión, amor y luz.

Paleta repleta con todos los colores humanos y sus lenguas, melodías y entonaciones, sus ruidos y sus silencios.

Belleza cautivando, lujo extremo empobreciendo al que lo mira...

Clochards: a la hora del desayuno tumbado en plena acera, a cinco pasos de la entrada a un "Pret a Manger", las manos sobre la nuca le aupan levemente la cabeza, doblada su pierna izquierda sobre cuya rodilla posa su pie derecho, mirada perdida al cielo disfrutando del primer sol embadurnado en crema de pobreza, insultando a su hambre, ignorando a los que le ignoran: Molloy, de Samuel Beckett.

Colección interminable de aromas y pestilencias. Búsqueda continua de la perfección que sólo consiguió Jean-Baptiste Grenouille, un niño nacido en la más absoluta miseria; ese perfume que otorgaba un enorme poder hipnótico de atracción.

Esperanza de que el azar nos sonría y ver la silueta de la Maga cruzando el Pont des Arts.

 

Retorcidas figuras de Rodin. Subsuelo cálido y gélido: ensimismado, conscientemente aislado, sordo y ciego al contacto humano; contrastando con parques y miles de terrazas llenas de sabores, alegría, amistad, conversaciones y juegos que crean cercanías.

Como si de la moda se tratase, cada visita ha creado un precioso tejido en mi memoria, en mis profundas entretelas. 

"Le mur des je t'aime" en el jardín del Square Jehan Rictus, en la Place des Abbesses,

en el barrio de Montmartre de París.